Путь Домой

Давно оставил я свой дом,
ушел за семь земель.
Закрыл его я на замок
и бросил ключ под дверь.
Ушел туда, где нет зимы,
где карнавал весны
и ритмы румбы до утра
не даст уснуть в ночи. А там вдали метет метель,
и мама у окна, роняя слезы, ждет меня,
беспутного сынка.
И я, как будто мотылек,
на яркий свет летел
в страну, что выдумал себе
за тридевять земель. Но этот свет всего лишь жар горевшего костра, что, заманив, как мотылька,
испепелил меня. А там вдали метет метель,
и мама у окна,
роняя слезы, ждет меня,
беспутного сынка.
И я, как будто мотылек,
на яркий свет летел
в страну, что выдумал себе
за тридевять земель.
Но этот свет всего лишь жар
горевшего костра, что, заманив, как мотылька,
испепелил меня.
А там вдали метет метель, и мама у окна, роняя слезы, ждет меня,
беспутного сынка. И боль открыла мне глаза
мой замок из песка. А в доме, что покинул я,
там мама ждет меня.
И я ищу дорогу в дом,
а там метель метет,
и дверь закрыта на замок,
и ключ я не сберег.